Archivi categoria: fuori buco

Mio padre non era un militante rivoluzionario, non era un illustre filosofo o un musicista geniale, non era neppure una persona violenta, non ha mai alzato un dito su nessuno, e non ha avuto una vita travagliata. Era un carpentiere. … Continua a leggere→

Ho il sospetto che l’arte sia una fregatura. Ho il sospetto che l’arte sia un mezzo che ci è concesso per farci sentire artisti. Ho il sospetto che l’arte rappresenti una mancanza: che serva ad accettare la vita incompleta che … Continua a leggere→

Di mio padre so pochissimo, anzi so tutto, è sufficiente che mi guardi le mani e i piedi. Mio padre sono io e anche un po’ mia madre. Mio padre era un gran lavoratore, così ci diceva sempre nostra madre, … Continua a leggere→

I muri a secco, le pietre, i massi, i sassi, anche le scaglie, sono tristi, anzi, disperati. Considerazione zero. Vivono oramai fuori dal tempo, anacronistici, condannati alla solitudine e allo scivolamento a valle, a franare. Hanno pance gonfie, denti cariati, … Continua a leggere→